И хоть убей, мне непонятен смысл этой игры, Ведь даже падая вниз мы рамсим — ты язвишь, я как псих. Будто сам Стивен Кинг написал о любви, Пусть попса, но у этой попсы преступный мотив.
Со мной все хорошо, Просто я забыл, как дышать, Я начал игру, но забыл, как играть. Все нормально, Просто стало вдруг темно, На юге стало холодно, На севере — тепло. Остался я один, сам по себе, сам за себя. Остался только Бог, который смотрит на меня.
Это больше, чем сердце, больше, чем весь мир. Это больше, чем вечность — любовь без памяти. Это выше, чем небо, это дороже, чем жизнь. Провести через время — любовь без памяти.
По жизни много соблазна, Возможность быть обласканным властью, Стать бесхребетной мразью, Петь на праздниках прокисшей солянки И приземляться за звания, титулы и ранги...
Ты дуешь на угли, но вечная мерзлота, Ты рвешь и рушишь, чтобы клеить и латать. Ты глубока настолько, что не видно дна, Тебе не вариант быть с кем-то, но и одной тебе никак.