Когда ты грустишь — мне хочется петь... И так вот всегда. Упрёком ли, словом захочешь задеть - Так я не горда... Ты хмуришься вечно, а я так беспечна... Не быть нам вдвоём. Мы разные песни поём: Ты о вечном, а я о земном...
Но где-то есть тот дом, где мы всегда будем желанны, А в этом доме тот, кто всегда нас поймёт и простит. И где-то есть хирург, что сотрёт все эти шрамы, И извлечёт все пули у нас из груди.
А моря до краев наполнялись по каплям, И срослись по песчинкам камни, Вечность — это, наверно, так долго... Мне бы только мой крошечный вклад внести - За короткую жизнь сплести Хотя бы ниточку шёлка.
Нелегко искать объяснения и оправдания, С пулей в груди трудно быть не предвзятым. Но разве чужая боль не есть наказание? И разве нет кары страшнее, чем быть виноватым?