И вискарь как будто знает, насколько я одинок. Полный бак. Путь на юг. Жить только для себя. У нас за окном по бокам выжженная земля. Редкая зеленка пробилась, как борода.
Но мы без капиталов все по барам да по ресторанам. Думали, что заживем вот-вот, но заживем как раны. А тут — отчёты, завещания, планы KPI. На тебя снова накричали там.
Я на полу, еле дыша, встать, сделать бы шаг, Но в моей судьбе написано умереть не спеша. Странно. В такие, якобы, моменты приходит ностальгия по яркому свету.
У тебя есть мечта, она крепка, как камень, Ты не позволишь никому ее топтать ногами. Но я отвечу от лица всей остальной планеты, Здесь на твою мечту сс*ли.
И в дверь стучат, кричат: «Открой, иначе хуже будет!», Иногда покой важнее, чем горячий ужин людям. Что за звук? Сломанные хрусты судеб, Радио вещает, будто скоро все разрулит Путин.