Я Z-поэт ещё с тех лет, где нету буквы Z, Где в КВН играет этот ссаный президент И где поёт то ли латентный, то ли нет, Что карнавала, нет, не будет. Карнавала нет.
Ты ищешь грязь, где её нет, Тебя не красит то, что ты собою заслоняешь свет, Пытаешься казаться мстительной и своенравной, А сердце-то грустит, оно же знает правду:
Мы делили наследство с родным моим братом, Как последнее средство он бросил гранату. Но одно у нас поле, и роща одна. Я тогда уже понял, что будет война.
Чужие птички к нам летят, как угорелые, Но мы сейчас дела свои доделаем. Нам их доделать до конца желательно. Вы только ждите нас И мы вернемся обязательно...
На запад солнца, к югу от границы, Там жизнь моя несется на излете сбитой птицей. И мне кажется, еще вчера я с клумбы рвал цветы, Но, мама-мама, большие мальчики уже седые...
Мы с нею как Ахматова, Гумилев и Модильяни, Вечно слезы льем мы наделав делов по пьяни. Мелочно злимся, разбежавшись по углам, Потом друг другу снимся и скучаем по утрам.
Константинополь был вторым, теперь это Стамбул. О том, как рухнул первый Рим, тебе расскажет Google, Крепче держись за стул, Москва — третий и последний, Но его дети не спешат войти в свое наследие.