Стихи приходят в ночь на просветление. Колеса творчества вращает дух сомнения. В ярмо убожества роскошный бык впрягается, и солнца круг к закату приближается.
Свет пробивается через личико, чисто умытое. Извилистей жизненного пути только мышиный хвост. Радость переполняет душу каждого, к ней открытого. Ответ на большой вопрос обыкновенно прост.
Приходи ко мне с пустой корзиной — я ее наполню. Приходи с мешком мусора — я его заберу. Приходи ко мне надолго — я тебя не задержу. Приходи на мгновение — и останешься навсегда.
Я не пишу на заданную тему, в размер и в рифму влиться не спешу. Я никогда не сочиню поэмы, на страуса верхом не сяду эму, и гору ни за что не сокрушу.
Стихи должны звучать, как перезвон колоколов высокого собора, и мысль их должна питать, и стон, и смех, и тишь, и даль простора. И лишь один поэт их может оценить, да парка, ткущая нетленных судеб нить.
Поэт не должен писать для многих, трепать эмоцию громогласно, вещать истину спозаранку. Он идет по своей дороге, единой судьбе подвластный, и свою сочиняет сказку.