Константин Костин. 402 метра

— Из хаоса рождается танцующая звезда. — Красиво сказал. — Это не я сказал, а Ницше. — Лучше бы ты Фрейда читал.

— Сашка! Как я рада тебя видеть! — А, Света... Ты уже школу закончила? — Я — Ира! — Ах, Ира... как сестренка поживает? — Какая сестренка? — Да, не важно. Главное, у тебя все хорошо.

Надо же что-то купить для тебя. А то выглядишь, как последняя шлю... в общем, неплохо выглядишь, но слишком...э-э...заметно!

— Тебе не кажется, что это движение слишком пошлое? — Какое? Вот это? — Нет, перед этим. Покажи еще раз... Да-да. Именно это я и имею в виду. — Ну, не знаю. Повтори, пожалуйста.

Уличные гонки — мир многоконных моторов, безумных скоростей, потрясающе красивых автомобилей и почти столь же красивых женщин. В этот мир невозможно заглядывать изредка, попавший сюда остается навеки жить в этом мире, плененный скоростью и... скорость — это разве мало? Скорость — это все.

Заводятся девушки. А моторы — пускаются.

Нормальные люди? Это те, что все вечера проводят перед телевизором, на выходных нажираются в умат и в понедельник с больной головой идут на работу?

— Я, когда выпью — не советчик. — Оно безалкогольное. — Да ты что? Надо было раньше предупреждать. Теперь, когда я пьян, мне уже ничего не докажешь.

Не хочешь по-хорошему — убираем вазелин.

Ты хочешь сказать, что вся эта буча из-за денег? Из-за каких-то сраных двадцати миллионов баксов? Вот козел!