— Дяденька, здравствуйте! — Чего тебе, малец? — мужчина, достав меч, заступил вход. — Пустите меня! — ..? — Мне внутрь надо! Пустите, пожалуйста! — Зачем? — Учиться хочу! — Чему учиться? — Всему! Чему тут учат! Мужик озадаченно почесал затылок под шапкой. А потом захохотал: — Ты куда пришел? — В школу магии! — Вот я так и понял! Мой сменщик говорил, что с утра двух таких, как ты, еле отшил! А я не поверил! Школа в паре кварталов впереди, в самом конце улицы. А это — городская тюрьма!
Шон — это Шон. Такое стихийное магическое бедствие в чёрном балахоне. Налетает, кружит как вихрь, так что полностью теряешь ориентацию в пространстве... а потом уносится дальше, по своим делам. А ты остаёшься стоять, растерянно хлопая глазами и пытаясь прийти в себя. Можно ли дружить со стихией? С ливнем, смерчем, штормом? Вот то-то и оно...