Это было ужаснее всего: раньше между светом и тьмой прослеживалась четкая граница. Одно хорошо, другое плохо. Но неожиданно все изменилось. Темнота по-прежнему оставалась таинственной и пугающей, но я начала бояться и света тоже. Свет обнажает все, что пытаешься спрятать, даже если кажется, что оно спрятано очень хорошо.
Оглянись вокруг. Что ты видишь? Людей, не похожих на тебя. Общество, в которое ты пытаешься влиться. Множество знакомых с разными интересами. Но никто, по сути, не желает понять тебя. Действительно увидеть то, кем ты являешься.
Не важно, сколько времени прошло, случившееся все равно влияет на нас и на мир, в котором мы живем. Забудешь о прошлом — не поймешь будущего. Все ведь взаимосвязано!
Трудно разговаривать с человеком, который умеет слушать. Он никогда не перебьет и не заставит тебя замолчать. Он никогда не заговорит вместе с тобой, не заглушит твои слова и не изменит их смысл.
Иногда такое случается с каждым человеком: мир затихает и слышно становится только собственное сердце. Нужно научиться распознавать его голос, а то никогда не поймешь, что оно говорит.
Музыка — это некая постоянная в нашей жизни. Слышишь песню и сразу вспоминаешь определённый момент, место или даже человека. Мир меняется, а песня остается, как и твое вспоминание. И это удивительно.
— Ты, видимо, очень любишь музыку, — сказала я, оглядев горы дисков. — А ты? — спросил Оуэн, перестраиваясь. — Люблю конечно. Как и все. — Все не любят, — твердо сказал он. — Не любят? Оуэн покачал головой: — Кто-то только думает, что любит, хотя вообще ничего в ней не смыслит и сам себя обманывает. Кому-то музыка действительно нравится, да только не попадаются хорошие песни. Тогда человек идет по ложному пути. И наконец, есть такие, как я. — Такие, как ты? И кто это? — Те, кто живут ради музыки. Ищут ее повсюду. Не представляют без нее жизни. Просвещенные.
– «Как я тебя понимаю!» – Если задуматься, фраза странная какая-то. Вроде хочешь посочувствовать, а получается, что говоришь человеку, что ничего особенного в его словах нет.
Одно событие каждый вспоминает по-разному. И нельзя сказать, что кто-то прав, а кто-то нет. Воспоминания, как кусочки мозаики, складываются вместе и помогают понять, что произошло на самом деле.
Когда пытаешься убежать от прошлого, оно не просто тебя догоняет, оно на тебя обрушивается, заслоняя не только будущее, но и все вокруг, даже небо, и оставляя лишь одну дорогу, по которой можно попасть домой, но эта дорога ведет сквозь него.