Не матерь Шотландцам, а могила; где ничто, В чем живо что-нибудь, не улыбнется; Где вздохи, стоны, крики воздух рвут, Но их не слышат; Где припадок скорби слывет обычным делом; Где не спросят, по ком звонят на кладбище; Где жизни быстрее вянут, чем цветы на шляпах, До всякой хвори.