Анна Милтон

— Зачем ты пала? Для чего захотела стать человеком? — Ты не понимаешь? — Нет! Мы же скопище убогих придурков: жрём, испражняемся, мечемся, трусим! — Не только. Есть верность, милосердие, любовь... — Боль! — Шоколадный торт. — Вина! — Секс. — Тут мне крыть нечем. — Да нет, ты прав, Дин... Столько чувств, не слишком благородных... Знаешь, я отдала бы всё, чтобы не возвращаться туда, всё! — Да чего они стоят, эти чувства-то? — Не хочу быть ангелом. — Что ты говоришь?! Вы сильны, совершенны, вы никогда не сомневаетесь в себе, да господи, ни в чём! — Совершенство... как у мраморных статуй, холод, нет выбора, только повиновение! Дин, знаешь, сколько ангелов удостоились лицезреть Бога? Сколько их? — Все? — Их четверо всего! И я не из их числа. — Всего? Тогда откуда вы знаете, что Он есть? — Мы принимаем это на веру, а если нет — нас убивают. Я проторчала на Земле две тысячи лет, просто наблюдала безмолвно, невидимо, в скитаниях... Скучала по дому, ждала приказа от неведомого отца, чтобы хоть что-то понять.