капитан разбитой армии Врангеля

— Ненавижу... — Что? — Русскую литературу ненавижу! — Почему? — Почему? Сто лет сами себя говном поливаем, остановиться не можем. Сто лет! Всё подряд: попов, господ, власть, любую власть. Как это... Некрасов — пьянь, картёжник... Как это он писал: «широкую, ясную грудью дорогу проложит себе…» А? Проложили... ненавижу! <...> Ни стыда, ни греха, ничего нет. Всё потеряли, всё можно, всё. Всё сами сделали, всё своими руками сделали. Что, я что-то не видел? Мы что-то не видели? Не понимали что-то? Я всё видел... Я всё видел, всё понимал. Только ручками своими ни к чему прикасаться не хотел. А зачем? Пусть это кто-то другой... Пусть это как-то само... И успокоились... Страна большая: здесь загадим — туда перейдём на чистую травку, там усядемся. Места много, обойдётся... — Обойдётся? — А не обошлось... — Не обошлось... — Какую страну загубили, вот этими руками, вот этими руками какую страну загубили? Целый мир загубили! Человека русского, государство русское загубили. Как теперь с этим жить, капитан?... Как жить, капитан?

Как это всё случилось, с чего всё это началось?..

У человека в руках золотой самородок, ну чего ещё надо, а? А тут на солнце блеснуло, а это лужа, мишура... И всё, и вот, поплыл.