Малларме

— Ну и дьявольское у вас ремесло! Идей у меня полно, а создать то, что мне хочется, я никак не могу. — Стихи, дорогой Дега, создаются не из идей. Их создают из слов.

О, музыке на первом месте! Предпочитай размер такой, Что зыбок, растворим, и вместе Не давит строгой полнотой.

Вот так и я всю ночь во славу Идеала С молитвою звонил во все колокола, И смутным отзвуком мне отвечала мгла.

Каким шелкам в провалах лет, Где множество химер истлело, Сравниться с наготою тела В глубинах зеркала? О нет!