Матвеев Леонид Вячеславович

— Вы же знаете: мать умерла, друзья кто где... Пошёл на работу устраиваться — либо сразу говорят «Гуляй, Вася», либо говорят «Завтра позвоним» и тишина. В милицию вот ходил... — И что? — Кому нужен мент контуженный? — Это они тебе так сказали? — Нет, конечно... Про ранение спросили. Потом говорят мол «У нас вакансий нет, вон милицейская школа под боком». — И ты что, решил запить, да? — Ну да, сорвался я, Леонид Вячеславович! А что ещё было делать?! — Что ещё было делать?... Две недели из плена по горам полз, чтобы бормотуху пить за углом, да? Выпей. — Зачем? — Ну ты же это любишь, с алкашами вино хлещешь, а с генералом что, коньяку не выпьешь? — Не хочу. — Уверен? — Уверен! — Ладно. Ты думаешь, ты своим рассказом из меня слезу вышиб? Ошибаешься. Бедный он, несчастный, никому не нужный, работу он не может, видите ли, найти... — Да не в этом дело! Просто обидно! — Да, и мне тоже обидно. Что ты ко мне сразу-то не пришёл? Значит так: пойдёшь служить во вневедомственную охрану. Вот тут телефон и адрес. — Что им сказать-то?... — Ну скажешь, что не пьешь, спортом занимаешься... Остальное всё уже сказано. — Спасибо, Леонид Вячеславович! Честное слово, я... — Тебе спасибо. — За что? — Что живым вернулся. Эх, Сашка, Сашка... Иди и помни: ты всё-таки офицер.