Михайло Москаль

— Похоже, сапожник умер. – Что? [разглядывая наполовину оторванную подошву на левом сапоге] — Примета, что ли? – Люблю наши приметы. Рассыпал соль – к ссоре, разбил тарелку – на счастье, пересолил – влюбился. Легче во всем видеть какой-то символ, чем признать, что у тебя просто руки из жопы растут… В другом тут дело. Я когда их покупал, месяца полтора назад, сапожник, древний старичок, сказал, что я их проношу столько, сколько он проживет. Вывод очевиден, он умер.

— Интересная новость. Где война, там пахнет большими деньгами. – В этом ты прав, хотя я сказал бы, воняет деньгами, а не пахнет. Эти деньги просто смердят кровью.