Ник Джакоби

— Ты отпустил стрелка, да? Потому что он из кровного клана? — Сейчас? Ты сейчас хочешь обсудить это? — О чём ты ещё врал, свиномордый? — Убери от меня свои сраные руки. — Ты меня подставил. Нас обоих. Свиная ты рожа! Ты мне жизнь испохабил из-за вонючего орка. — Пошел ты, Уорд! Пошёл ты! Что? — Ну попробуй, ну вытащи пушку. Давай. Ну же. Я убью тебя в перестрелке. У тебя было полно времени обсудить это. Карма та ещё сука, вот она и настигла тебя. — Я его отпустил. Ты видел мои клыки? Они спилены. Я не кровный. Мой отец им не был, и его отец тоже. Орки гнобят меня всю мою жизнь! Знаешь, каково это, когда тебя ненавидят свои же? — Зачем ты соврал, Ник? — Это не была политика кланов. Просто я взял не того. — О, время для истории? — Тот, кто стрелял в тебя, затерялся в толпе. Я обежал кругом и думал, что припёр его. Но это был другой парень, он просто рисовал граффити. А машины уже неслись. Разъярённые люди с пушками, ищущие орка, подстрелившего копа. Думаешь, у пацана был шанс? Его прикончили бы на месте, так что я поступил по совести. — Ты не видел его лица. Как ты понял, что это другой? — По запаху. Да, годы эволюции не отняли наш острый нюх. И этот пах иначе. Поверили бы мне люди-присяжные? — Что, он «Axe» набрызгался? — Да, вот такая и была бы реакция. Орк, подстреливший тебя, сбежал.