Когда мы одиноки, мы бессознательно тянемся туда, где сможем восполнить пробелы в мыслях, сможем задохнуться шумом и почувствовать себя не незаметной частью большого мира, а центром своего персонального.
Жизнь — это одна огромная выгребная яма и, чтобы вдохнуть свежего воздуха, человеку приходится руками и ногами цепляться за выступы и торчащие ветки. Приходится самому искать выход, а не ждать божественного или еще какого-нибудь вмешательства.
На что только не пойдут журналисты ради громкого дела. Им всё равно сколько жизней сломать, сколько людей в грязи утопить, главное – продать побольше экземпляров.
Жизнь — это далеко не книга, из которой ты можешь выдернуть неугодные страницы и сжечь. Жизнь не похожа на море, когда на тебя время от времени накатывают волны неудач, но ты продолжаешь плыть дальше. И уж тем более жизнь не ветер — она не уносит боль, раны не заживают со временем. Все, что нам говорят в детстве — одна сплошная ложь, как и то, что каждый человек может быть счастливым.
Она чувствовала себя ферзем. Она была так поглощена этой иллюзией, что не уследила за глупостью собственных ходов. Где она оступилась? Не знала. Но чем больше ее поглощал страх, тем глубже черепную коробку проедал вопрос: а ферзь ли она?
Время играет с нами в очень интересную игру. Вот мы не следим за ним, скользим по несчётным волнам не оглядываясь. Стараемся рассмотреть так сильно волнующий горизонт. Но в какой-то момент сильный ветер отталкивает нас, заставляет обернуться назад. Только тогда мы понимаем, что времени не так много, как думали: разбросать пару лет сюда, пару лет туда. После этого осознаём, как же мы поспешили.