Жульен Жанье

— Люби меня... — Не слабо. — Для тебя это игра?!

Это было хуже всего. Ничего! Ничего – 10 лет, ничего — целых 3652 дня и 3653 ночи. Конец игре, играм — пропала острота существования. Я блуждал по жизни, как героиня трагедии Расина – Гермиона, в мужском обличии. Где я, что сделал, что еще должен сделать, что за бред меня охватывает, что за печаль снедает. Как узнать — люблю я ее, или ненавижу. Софии убила меня, уничтожила, зарезала, изнасиловала, опустила… и все в этом духе. Все кончилось тем, что я стал думать о ней в прошедшем времени. Любовь, семья, работа, параболическая антенна, короче… сплошной Расин.

— Меня зовут Жульен. — А меня «Отвали».

Друзья как очки: сначала придают тебе умный вид, потом утомляют. К счастью, иногда попадаются классные очки.

— А кем ты станешь, когда вырастешь? — Тираном! — Ух ты, клёво, у тебя будут подданные! — Положено, конечно. Гарем и дворец... А в среду по утрам у нас пытки.

Но есть игра, в которую никогда не надо играть. Повторяю: никогда! Даже если ее предложит самый лучший друг. Она зключается в том, чтобы похоронить себя в бетоне.

Ну, что за дурак. Посмотрите на этого идиота. Вот он сидит с кислой миной, делая вид, что задохнулся. Какое вранье! Не проще ли подойти, обнять, тихо прошептать «люблю». Простые слова! Ведь стоит тебе её представить, и сердце вдруг замирает... Эй, я с тобой говорю, ты слышишь? Конечно, слышишь, и тебе это не нравится!

Десять лет я жил словно не дыша, будто пес, который написал на ковер и ждет, когда хозяева зададут ему трепку...

Вот что значит быть взрослым: иметь на спидометре 210 и не превышать 60.

Так мы закончили нашу игру: счастливые, вместе, в глубине бетонного блока. Мы наконец осуществили нашу детскую мечту — мечту о вечной любви...

— Мы прежде не говорили о будущем. О твоем и о моем. — Мм, о твоем и о моем? Ну а я бы сказала, о нашем будущем. Видно, зря надеялась. Вообразила черт знает что... Что мы с тобой вместе навсегда. Идиотка...

Игра снова возобновилась. Счастье в чистом виде. Грубое, природное, вулканическое. Это было лучше всего. Лучше наркотиков, лучше героина. Лучше, чем допинг, кокс, крэк, дурь, гашиш, конопля, марихуана, ЛСД, кислота и экстази. Лучше, чем секс, фелляция, групповуха, мастурбация, тантризм, камасутра, «тайская тележка». Лучше, чем арахисовое масло, бананово-молочный коктейль. Лучше, чем трилогия Джорджа Лукаса. Лучше, чем все «Маппет-шоу». Лучше, чем конец 2001 года. Лучше, чем виляющая бедрами Мэрилин, Лара Крофт, Наоми Кэмпбелл. Лучше, чем соло Хэндрикса, чем шаги Нила Армстронга по Луне, чем хоровод вокруг елки, чем состояние Билла Гейтса. Лучше, чем все трансы Далай Ламы, чем все уколы тестостерона Шварценеггера и коллагеновые губы Памелы Андерсон. Лучше, чем Вудсток и оргазмические рейвы. Лучше глюков Де Сада, Рембо, Моррисона и Кастанеды. Лучше, чем свобода. Лучше, чем жизнь!

— В любовь веришь? — Конечно! — Наивная...

Предать смысл моей жизни, тоже самое, что сыграть ногтями на доске пятую симфонию Бетховена.

— Для меня осталась еще парочка испытаний. Учти, не слабо. — Каких? — Проглотить муравья, обругать нищего на дороге, безумно любить тебя...

Помнишь, ты говорила, что мне слабо причинить тебе боль? ... Не слабо.