Жизнь сочинит мимоходом ливень весенний — и в путь; жизнь — это ветер в сто обещаний невыполнимых и путь в сто дерзаний и поражений, и снова движенье, и ветер, и жизнь такая ласковая, если захочет.
Ты не знала, что я тебя жду. На восходе лица твоего я сбился со следа. Снова меня окатила волна, но тебя не взяла. Улыбка была и забвенье, беспредельнее, чем океан. Зачем не посмел я от края до края рану твою исходить. Дерево жилы свои натянуло, конь стреножил себя. Всю надежду до капли я отдал, чтобы пустыню твою сохранить. Что теперь мне вода, глубина, птичья ложь на заре? Всё так ясно и пусто вокруг. То другая была. Этой не существует.
Жизнь идёт, куда я хочу. Я гулять её вывожу, не теряя из виду ни в шумной толпе, ни на кладбище, где я брожу среди тихих могил и где каждый мертвец, кто б он ни был, мне мил, потому что не сердится, если мой смех раздается возле могил.
Мы любим друг друга, и каждый из нас Себя самого не в силах узнать: Нас просто нет, ни тебя, ни меня - Есть птица, застывшая в пустоте. И раскаты её молчания исцеляют нас. Мы снова невинны, моя любимая.
