Анюта Соколова

Он был не любовником — первой моей настоящей любовью. Светом, озарившим всё вокруг, смыслом моего существования, самой жизнью! В его отсутствие звуки замирали, краски бледнели и я, словно наркоманка, ждала своей дозы — нежного взгляда зелёных глаз, пожатия сильной руки, прикосновения мягких губ. В его имени заключалась музыка целого мира, в его объятиях я ощущала себя прекраснейшей из женщин... Наверно, я не могу передать своего отношения потому, что люди не придумали слов для выражения такой любви.

Жизнь без любви — это та же смерть, Райвэна. Не важно, длится она сотню лет или тысячи. Если бы я мог выбирать... Каждый раз я надеюсь, что эта моя жизнь — последняя. И верю, что однажды смогу полюбить так, что душа моя останется навеки — рядом с той, которой она предназначена. Возможно, все мои перерождения — лишь поиски.

Мы живём долго. И вся наша жизнь — служение. Служение нашему миру. Нашему острову. Нашим подданным. Нас воспевают в гимнах. О нас складывают легенды. Только никого не интересует, счастливы ли мы.

— Пора искать новую любовницу, — со вздохом сообщает мне Ал. — Предлагаю взять оптом, — пожимаю я плечами, — ещё лучше заключить контракт на поставку партиями. Скажем, в год полдюжины. Они же у тебя всё равно не держаться больше пары месяцев.