Читра Дивакаруни

Знаешь, Тило, что самое печальное в мире? Когда ты обнимаешь кого-то, кого так любил, что даже одна мысль о ней озаряла все твое существо яркой вспышкой, а в душе у тебя теперь — нет, не ненависть, это было бы лучше — внутри у тебя ледяная беспредельная пустота. Она растет в тебе, и для тебя уже нет разницы, обнимешь ты ее или уберешь руку и уйдешь прочь.

Какое удовольствие может быть выше, чем служить тому, кого любишь.

Теперь удрученность меня отпустила. Так же как и чувство вины, о котором я перестала думать. Всегда ли так происходит, когда мы направляемся в сторону чего-то запретного — или, как некоторые это называют, греха. Первый шаг мучителен до истощения — до крови, до костей, до потери сознания. Второй тоже раздирает душу, но уже это терпимо. С третьим шагом страдание лишь проносится над нами, как черная туча. Скоро оно перестанет нас задерживать или беспокоить.

— А ты думаешь, у меня есть секреты? — с озадаченным видом он отламывает кусок от бутерброда, который крошится у него между пальцев, и запихивает в рот. — Я уверена, что есть, — говорю я, — потому что и у меня есть. И у каждого.

Деньги вызывают пьянящее ощущение, что все в этом мире для тебя — чтобы ты мог придирчиво выбирать, отбрасывать или забирать себе, как фрукты на полке в магазине. И тебя сначала удивляет, как много всего ты можешь купить, а люди не перестают тебе поражаться.

... легко ранить человека, но гораздо труднее вытащить шип обиды из его сердца.

Знаешь, Тило, что самое грустное в мире? Когда обнимаешь кого-то, кого очень сильно любил, так любил, что одно воспоминание о нем озаряло душу светом, и чувствуешь — нет, не ненависть, она уже что-то значит — холод, заполняющий все внутри, и знаешь, что можешь продолжать обнимать, а можешь убрать руки и уйти, и не будет никакой разницы.

Мудрый человек — тот, кто умеет признавать свои ошибки.

Сила — это слабость. Чем больше счастье — тем страшнее потеря.

Как сложно признать вину. Сказать: я был не прав. Иногда так же трудно, как сказать: я люблю.

Так много видов боли: опаляющая, как огонь, жалящая, как иглы, бьющая, как молот. Впрочем, нет. В конечном итоге все сливается просто в боль, как она есть.

Молчание тяготит больше, чем упрек.

Магия — в твоем сердце.

Эта нежность, после того как истощена страсть, — что может быть слаще?

Когда твое сердце покрыто коркой собственной боли, легко не внимать горю других.

Тем не менее лучше высказанная ненависть, чем застоявшаяся внутри.