Иосиф Павлович Уткин

Если я не вернусь, дорогая, Нежным письмам твоим не внемля, Не подумай, что это — другая. Это значит... сырая земля.

Ветер. Листья облетели. И уже недели две Серебристый шар метели Куролесит по Москве.

Подари мне на прощанье Пару милых пустяков: Папирос хороших, чайник, Томик пушкинских стихов... <...> Подари... авось случайно Пощадят ещё в бою, Я тогда тебе и чайник, И любовь верну свою!

Бывало, скажут: Киев — Пойдут сады, поля. И встанут — вот такие! — Гвардейцы-тополя. Теперь же Киев древний Без тополей вокруг! …Казненные деревья Лежат в пыли без рук. На мостовых обрывки Старинных русских книг, На улицах обрывки Немецких фраз и крик. А улицы глухие — Хоть до утра кричи. И это — город Киев… Ну, ладно ж, палачи!

Если вам уж неизвестно, Разрешите, я замечу, Что совсем в другое место Спрятан разум человечий...