Кто-то на этой земле находит любовь, женится и наслаждается медовым месяцем, кто-то лежит один с книгой на диване, кто-то читает вдвоём в кровати. Такова жизнь.
Самое плохое в книгах — то, что они рано или поздно заканчиваются. Сначала они соблазняют тебя. Раздвигают ноги, затягивают внутрь. Ты оставляешь свою жизнь на пороге, и погружаешься в них, и не хочешь возвращаться... И вдруг сон тает. Ты переворачиваешь страницу, а там пустота. И остается только рыдать.
Любовь и вино пьянят нас — а потом наступает похмелье, и мы блюем, плачем с разбитым сердцем, слушаем грустные песни и клянёмся больше никогда не повторять своих ошибок. Но ведь жить — это и значит ошибаться. А любить — это не бояться рискнуть всем.
Будущее — неведомая земля, которую нельзя познать, пока туда не доберёшься. И нередко бывает, что далекий манящий горизонт оказывается совсем не тем, чем мнился издали.
В жизни нет и не может быть ничего более срочного, чем любовь, – когда хочется просто идти по улице и представлять свою девушку обнаженной на кипе желтых книг.
Передо мной очередной придурок копается в своем бумажнике в поисках кредитки, чтобы купить очередного Стивена Кинга и прочитать, как какой-нибудь извращенец творит темные дела, – потому что сам этот придурок ссыт творить темные дела, хоть и мечтает о них с самого детства.
Нельзя быть букой и одиночкой. Именно такими обычно изображают убийц в новостных программах, и всем плевать, сколько жен на самом деле погибло от рук добродушных мужей-весельчаков.
