Хочешь, скажу, что сильнее всего ударяет по нервам? Это когда ожидаемое будущее превращается в красивое прошлое. Знаешь, именно так из хороших девочек получаются стервы...
Когда исчезла, сначала долго искали, потом смирились, поплакали и забыли. Вздохнули: «Что ж, осталась в своем предсказанном зазеркалье, под слоем пыли». Вместо неё появилась другая: проще, старше, смелее, серьёзнее и умнее... Она теперь чьё-то призрачное отражение, которое знает своё отраженское счастье.
Никакого «вперёд». Время делает круг. Невозможно никак опоздать. А тебе говорят, ты всё делаешь зря, вон у всех одноклассников — семьи... Ты смеёшься, не веря календарям: ну какое, к чертям, двадцать семь?! Время тоже смеётся и, нити связав, подбирает тебе верный путь.
Запахи трав и дорожной пыли, грузится солнце в вагончик речки, где-то кузнечик трещит... Не мы ли думали — лето продлится вечно? ... Лето-писатель не ставит точку, строчки из книги — теперь беречь нам. Мы уже умные — знаем точно: лето (и детство) не длится вечно.
Снега растают. А потом Заплачут дождики по лицам... Тогда останется — влюбиться, Снять надоевшее пальто. Распустится цветами май И распахнёт сердца и окна, Ударит солнцем, словно током. Сведёт с ума...
Не любовь, а игра в «ударь-и беги». Не железобетон, а висячий мост. А поэты поют несуразный гимн этой странной жизни с приставкой «пост-». Общий ангел-хранитель давно уснул - надоело выписывать виражи. Мы себе придумываем войну, потому что без этого скучно жить, мы себе придумываем — страдать. Мы привыкли к «нет». Мы боимся «да». Мы хотели бы, может, другими стать, но за бешеным вихрем ненужных дел не умеем почувствовать: вместо нас этой жизнью с названием «постмодерн» управляет Тёмная сторона.