Людвиг Фельс

Это жизнь, такова она. Короткая, слишком короткая для слова Конец. Каждый день новым праздником и каждая ночь незаживающим рубцом потери. Всегда беспомощная надежда, когда единятся смола и дыханье. Такова она, жизнь, прекрасное упражнение перед ночью, которую мы проведем в одиночестве.

Написать любовное стихотворение, мечтать о сне, прежде чем умереть написать любовное стихотворение, но что за стихотворение, о какой любви, и что если любовь не была любовью вовсе и жизнь слишком коротка для первого поцелуя?

Потерять того, кого любил означает отоспать кошмарный сон до конца: зябнуть от холода до самой смерти.

Быть может, любящий должен всего лишь беспрестанно мечтать о следующем поцелуе, об утреннем солнце где-то далеко позади луны.

Ах да, и вправду, стихи, чертовски забавная штука, когда на тебя обрушивается вся тяжесть этого мира.

Быть может, мы нуждаемся в некоем всеохватывающем чувстве, способном вытащить нас отсюда, в свиданьях какого-то внеземного характера. Одна песчинка любит другую, даже деревья касаются друг друга, когда их валят.

Ты живешь где-то по ту сторону Млечного пути, я же хороню своё сердце под стопкой бумаг.