29 июля 2026, среда
Мервин Пик
Раздел

Мервин Пик

47 цитат

Мервин Лоренс Пик (Mervyn Laurence Peake; 9 июля 1911 — 17 ноября 1968) — английский писатель, поэт, драматург и художник. Мервин Пик известен в первую очередь как автор трёх книг о Титусе Гроане, часто объединяемых названием «Горменгаст». Эти три книги — начало большого цикла, в котором Мервин Пик хотел рассказать историю Титуса Гроана от рождения до могилы. Преждевременная смерть автора не позволила завершить работу, и теперь многие считают «Горменгаст» трилогией. Романы Мервина Пика иногда сравнивают с произведениями его старшего современника Дж. Р. Р. Толкина, но на сюрреалистическое творчество Мервина Пика оказали влияние скорее Ч. Диккенс и Р. Л. Стивенсон. Мервин Пик писал рассказы для детей и взрослых, театральные пьесы и радиопостановки, создал роман «Мистер Пай», сочинял стихи и поэтическую бессмыслицу. Мервин Пик — блестящий художник и иллюстратор. Успех пришёл к нему в 1930—1940-е годы, когда он жил в Лондоне и получал заказы на портреты известных людей (собрание этих рисунков до сих пор хранят его наследники). Некоторые работы Мервина Пика находятся в Лондоне в собраниях Национальной портретной галереи и Имперского военного музея.

Род деятельности
писатель, поэт, художник
Дата рождения
09.07.1911
Дата смерти
07.11.1968 (возраст 57 лет)
Этим вечером, пока Граф молча сидел в кресле с бархатной спинкой, разум его обращался к самым разнообразным предметам — так точно черному кораблю, по каким бы он водам ни плыл, неизменно сопутствует отраженный в волнах страшный образ, — к алхимии и поэзии Смерти, к смыслу звезд и природе видений, угнетавших его, когда в хоральные предрассветные часы опийная настойка создавала в его мозгу отзывавший призрачной красотой мир цвета сальной свечи.
Киде казалось, что переполнившая её красота — острее лезвия меча и способна защитить её от любого навета, любых сплетен, от ревности и подспудной ненависти, некогда так её страшивших.
Он сознавал, что ходит по лезвию бритвы. И наслаждался этим. Шкура одинокого Сатаны пришлась Стирпайку настолько впору, словно он и не упивался никогда напыщенными словесами, наслаждениями гражданской власти. Теперь шла война. Открытая и кровавая. И простота ситуации радовала его. Мир наступал на него, окружая, обнажая оружие, алча его погибели. Значит, он должен перехитрить мир. То была игра самая простая, исконная.
Я не способна сказать, люблю я его или нет, или это весь мир я люблю с такой силой — воздух, дождь, выпавший ночью, и страсть, которая раскрывается, словно цветок, прорывая тугой бутон.
Он сознавал, что положение его безнадежно, что он — жертва хронической меланхолии, что будь он постоянно предоставлен себе, он давно бы уже окончательно пристрастился к тем снадобьям, которые и теперь-то подрывали его телесное здоровье.
Закат полыхнул и потух – каждый миг его казался вечным, но переход от алого к пепельному занял не более нескольких демонических мигов.