Михаил Литвенник

метели не терпят несчастных людей. дороги в Москве никого не жалеют. а я неужели... умру? неужели

Мужчины влюбляются в идею как в женщину и в женщину как в идею. — пробурчал он скептически, зажигая сигару. — Что за женщина эта Вера? Почему она так умело кружит людям голову? Ну это не женщина, это какое-то яблоко раздора. Нет. Как раз не она кружит, а без нее начинает кружиться голова, будто бы ее некуда преклонить. Что я буду делать? Я думал, она хочет спать, а ей ничего не надо. Ей, видите ли, нужны страдания. И что она нашла в этих страданиях? Себя. В страданиях мы часто находим себя, такими, какие мы есть на самом деле...

Фашизм — это ложь, изрекаемая идиотами. Они сами выбрали это их мировоззрение — не думать, они не думают. Зато они завидуют Эйнштейну, Маяковскому, Гумилёву, Ландау, Зенкевичу. Заметили, как зависть осмеивает чужие труды? Она никогда не плачет, она только смеётся. Она только ворует, она ничего не умеет делать сама. Увы, как сказал один великий человек, идиотизм не лечится. Особенно, если он коричневый.

мне так больно, так больно истекать кровью повсюду: из нее получаются красивые песни. всем от них весело. им неинтересно, как умирают люди...

Не знаю, не знаю, бывают ли плохие ли хорошие люди или не бывает. Вот есть племя аборигенов, которое до сих пор ест людей. И не сказать ведь, что они плохие люди, и нет, они совсем не несчастные, нет, видите, веселые, смеются, танцуют. нет, они не несчастные, они не злые, они просто... голодные.

по ком, скажи, звонит разрывающееся сердце?

А потому, рука, не отрекайся, И ухо, не ведись На компромисс С обманом, А вместе с самым Воружённым глазом Гляди в ту жизнь, Где тысячи страниц Исчерчены чернилами ресниц.