Никита Александрович Быченков

Система нужна для того, чтоб делать гениев похожими на толпу...

Зависть уничтожает всё.

Слова. Они попадают так глубоко и так точно.. И так редко пролетают мимо. Они всегда попадают, когда хочешь, чтоб пролетели мимо. И всегда пролетают, когда пытаешься их слышать.

Женщины говорят, потому что это у них такой способ думать.

Скажи мне, о чём ты думаешь, и я скажу, чем.

Выбираешь любовь. Даже не думая о любви. И не о ком думать. И даже не хочется думать о ком-то — лучше о чём-то. О факте любви. Просто выбираешь любовь. И не можешь при вопросе объяснить — что это значит. Да и не надо объяснять.

Желания с возможностями не связаны никак.

Энергетика — это никакие не провода, не — модное нынче слово — флюиды, не эмоции, ни-че-го. Это просто мысль, которая неведомым образом передаётся на любые расстояния. Как будто всё человечество есть один живой организм, как, скажем, лес, обладающий общей энергией, и любой человек может «подключиться» к другому, лишь подумав о нём.

Пока ты держишь меня в мыслях — мои мысли будут содержать тебя. То есть пока я в твоей голове — ты будешь содержанием моей головы. Поэтому людей надо отпускать и жить дальше.

Для меня любая работа, как и весь мир — это тысяча деталей, но никак не целое. И есть детали хорошие, есть корявые. А есть еще тотальное говно и тотальный шедевр, они обсуждению не подлежат.

Зачем обижать тех, кого можно не обижать...

И когда-нибудь потом... Я буду жить на берегу, в построенном из песка городе, который от набега волн становится только прекраснее, и освещённом четырьмя советскими лампами, буду держать в руках карточку другой, думать, почему я называю это карточкой, а не фотографией, и бесконечно смотреть на море... Вдаль... Ты скажешь — это романтика?... Нет, это не романтика... Там всегда остаётся надежда... Надежда на то, что может никогда и не сбыться... Она просто есть... Здесь нет надежды... Есть безнадёжность... Есть потеря. Это потеря всего, что у меня было, если знать — что было для меня — всем... Это неимение ничего за огромной глубиной мысли и бесконечности песка... И даже не сон... Реальность, но без мечты. Где солнце — только нарисованная на небе мечта, а подлинные — только море и карточка. Карточка... Та, в ком я оставил свою зиму и похоронил свои улыбки... Та... Впрочем, это уже неважно. Просто берег. И вода... И без ветра... И без слёз... И без тебя... да и без меня... И без любви... Темно.

Разлука — это значит, человек Теряет. Без последующих известий...

Логично в конце возвращаться к началу.

Никто не знает, что есть любовь. И я не исключение. Есть предположение, что это как минимум желание жить и желание двух людей стать одним организмом с одной жизнью на двоих. Подключается ли сюда счастье, радость, смех, улыбки — я не знаю, но, возможно, да.

Я ведь умер, чтоб снова начаться...