Николай Алексеевич Заболоцкий

Тот, кто жизнью живет настоящей, Кто к поэзии с детства привык, Вечно верует в животворящий, Полный разума русский язык.

Восходит солнце над Москвой, Старухи бегают с тоской: Куда, куда идти теперь? Уж Новый Быт стучится в дверь!

Все, что было в душе, все как-будто опять потерялось, И лежал я в траве, и печалью и скукой томим, И прекрасное тело цветка надо мной поднималось И кузнечик, как маленький сторож,…

И слышу я знакомое сказанье, Как правда кривду вызвала на бой, Как одолела кривда, и крестьяне С тех пор живут, обижены судьбой.

Но ведь в жизни солдаты мы, И уже на пределах ума Содрогаются атомы, Белым вихрем вздымая дома. Как безумные мельницы, Машут войны крылами вокруг.

Дурная почва: слишком узловат И этот дуб, и нет великолепья В его ветвях. Какие-то отрепья Торчат на нем и глухо шелестят.

Скачет, свищет и бормочет Многоликий птичий двор. То могучий грянет кочет, То индеек взвизгнет хор.

Я склонюсь над твоими коленями, Обниму их с неистовой силою, И слезами и стихотвореньями Обожгу тебя, горькую, милую.

Каждый день на косогоре я Пропадаю, милый друг, Вешних дней лаборатория Расположена вокруг.

И куда ты влечешь меня, Темная, грозная муза, По великим дорогам Необъятной отчизны моей?

И знанья малая частица Открылась им на склоне лет, Что счастье наше — лишь зарница, Лишь отдаленный слабый свет.

Вот он — кедр у нашего балкона, Надвое громами расщеплен, Он стоит, и мертвая корона Подпирает темный небосклон.

Трепать язык умеет всякий, Но надо так трепать язык, Чтоб щи не путать с кулебякой И с запятыми заковык.

У нас, монголов, дисциплина, Убил — и сам иди под меч. Выходит, наша писанина Не та, чтоб выгоду извлечь.

И сам я был не детище природы, Но мысль ее! Но зыбкий ум ее!

Как все меняется! Что было раньше птицей, Теперь лежит написанной страницей; Мысль некогда была простым цветком; Поэма шествовала медленным быком; А то, что было мною, то, быть мо…