Моя дверь никогда не закрыта, Но никто еще не зашел... Тишина. От прошедших дождей зелен мох. И дубовые листья беззвучно и долго Летят до самой земли. Заблуждение? Мудрость? Как орел или решка. Весь мир или Я? Всё одно. День: сутра без слов. Ночь: без дум при луне, От которой все сходят с ума — соловьи У реки и собаки в деревне... Я пишу тишину в своем сердце При незакрытых дверях.
Я вижу людей, непрерывно цепляющихся за жизнь, Обернутых, подобно тутовому шелкопряду, Непроницаемым коконом своих интересов. Поощряемые страстью к деньгам и достатку, Они не позволяют себе отдыха в погоне за ними, Со временем все больше удаляясь от своего истинного «я», Год от года утрачивая прирожденную мудрость. Но однажды им придется все же отправиться в страну Желтых Родников, Куда не смогут взять ничего из накопленных земных богатств. Оставшиеся здесь будут пожинать плоды их усилий, Их же имена окажутся навсегда забытыми. Многие люди живут таким образом, И они достойны великой жалости.
Людские сердца, как и человеческие лица, Одинаково несхожи друг с другом... Но мы судим их собственной меркой. И лишь похожий подойдет нам, А отличный останется только прохожим — Да, в нас вся мера вещей, но как Она далека от их истинной сути! Так, пытаясь нащупать шестом дно океана, Мы свой Путь изживаем, теряя возможность Иного.
Впереди, позади – зеленеют горные склоны. Белые облака плывут на восток, на запад. Если встретится мне в пути такой же скиталец, Что поведать ему? Ведь ничто не ново на свете...