28 сентября 2026, понедельник
Вадим Кузнецов
Раздел

Вадим Кузнецов

19 цитат

Вадим Кузнецов (1935 – 2003) — журналист. Родился на Дальнем Востоке в 1935 году. Окончил факультет русского языка и литературы Хабаровского педагогического института, работал в армейской газете. В. Кузнецов — редактор газеты «Магаданский комсомолец». Первые стихи В. Кузнецова были опубликованы в 1953 году в хабаровской газете «Молодой дальневосточник». Позднее стихи молодого поэта печатались в журналах «Дальний Восток», «Смена», в альманахах «Рассвет» и «На Севере Дальнем», в дальневосточных и магаданских газетах. В 1962 году в Магаданском книжном издательстве вышла первая книга стихов В. Кузнецова — «Маринка». Сборники стихов и поэм «Маринка» (1962), «Середина лета» (1973), «Ожидание чуда» (1974), «Приглашение в гости» (1977), «Нежность» (1978), «Жажда совершенства» (1981), «Красные гроздья рябины…» (1985) и др.

Род деятельности
поэт, редактор, журналист
Место рождения
Ростов-на-Дону, СССР (Россия)
Дата рождения
21.04.1963 (возраст 63 года)
За дорогой, у плетня, меж стеблей крапивы сонной каждый день на склоне дня клонит голову подсолнух.
Ничего не случилось со мной. Я ни в чем не обижен судьбой, и полжизни еще впереди. Отчего же так больно в груди?
Лунный свет в ее глазах тонет, будто в омутах, спелых губ коснувшись робко, застревает в волосах.
Я в первый раз не чувствую в крови глухого зова гулкого пространства. Меня все больше тянет к постоянству в работе, увлечениях, любви.
Была душа, как роща после пала: остывший уголь, пепел да зола. Но к состраданью ближних не взывала и утешений тоже не ждала.
Виноватых нету. некому простить горькое сиротство, медленную старость. Только и осталось думать и грустить, горевать о давнем только и осталось.
Мы беспечны с тобою. Мы молоды. Оттого-то, наверно, порой жизнь нас хлещет немыслимым холодом, обдает небывалой жарой.
Уеду в гости к дяде Косте, мосты сжигая за собой. Оставлю только узкий мостик, соединяющий с тобой. Чтоб, покрывая расстоянья моей березовой земли, твои короткие посланья ко мне хоть изредка, но шли.
Давно забыв, как плакала и пела, как трепетала нежностью в крови, душа, замкнувшись, больше не хотела ни радости, ни муки, ни любви...
Ни двора у меня, ни кола. Отчего ж так мучительно-сладко прирастаю к земле, как посадка за оградой степного села.