Нам за честность могут простить практически всё: и, скажем, недостаточно профессиональную игру, и даже недостаточно профессиональные стихи. Этому есть масса примеров. Но когда пропадает честность – уже ничего не прощают.
Как прожить следующий день, я даже не знаю, потому что мы никогда не строим никаких планов, никогда не думаем, как мы будем играть там или как поступить так, чтобы получилось так-то. Просто мы вот живем и живем.
Пой свои песни, пей свои вина, герой. Ты опять видишь сон о том, что всё впереди. Стоя на крыше, ты тянешь руку к звезде, И вот она бьётся в руке, как сердце в груди. Что теперь делать с птицей далёких небес, Ты смотришь сквозь пальцы, но свет слишком ярок и чист, И звезда говорит тебе: «Полетим со мной!», Ты делаешь шаг, но она летит вверх, а ты вниз. Но однажды тебе вдруг удастся подняться наверх, И ты сам станешь одной из бесчисленных звёзд, И кто-то снова протянет тебе ладонь, А когда ты умрёшь, он примет твой пост!
Иногда я думаю, что у каждого человека появляется ощущение, что он в клетке, в какой-то психологической клетке, хочется найти выход собственным желаниям. Человек просто не может найти собственного призвания, освободиться от того, что мешает, от того, что давит на него, может быть, от того, что он работает на не на той работе, на которой хотел бы.