Владимир Коробов

Багряным окроплен вином, снежком январским оторочен - шиповник замер за окном, склонивши ветки у обочин.

Ты сбросишь платье, словно кокон, прильнешь, забыв о суете, - так бабочка у чьих-то окон. быть может, бьется в темноте. Ее страшат заботы утра, ей нужен свет запретных свеч, чтоб крылья цвета перламутра на том огне беспечно сжечь.

Опять зима, зима, зима. И снег сырой и грязноватый укрыл озябшие дома, как елки, прошлогодней ватой.

На улице метелица гуляет мельтеша. Глядишь, еще шевелится, болит еще душа.