28 сентября 2026, понедельник
Владимир Морозов (поэт)
Раздел

Владимир Морозов (поэт)

104 цитат

Известный петербургский поэт, руководитель литературного клуба «Приневье», Владимир Ильич Морозов – признанный деятель литературного Санкт-Петербурга, воспитавший не один десяток поэтов, многие из которых стали членами Союза писателей России.

Род деятельности
поэт
Место рождения
Ленинград
Дата рождения
30.05.1956 (возраст 70 лет)
В заброшенном саду кусты сирени, Роняют лепестков прозрачный снег, А рядом — дом с крылечком в три ступени, Как памяти последний оберег.
Мир прекрасен, светел и неистов, И каким ты взглядом ни окинь Весь его — сквозь хризолиты листьев Проступает утренняя синь.
Восторгов и признаний лишь игрой Не оправдать, Но молодость права: Я для тебя — придуманный герой Был в те года любви и торжества.
Ты была моим спасением, Кротким ангелом моим, Тихим ветра дуновением, Что рассеивает дым, Долгим радостным молчанием На дорогах в никуда. Ты вдогонку всем отчаяньям Улыбалась, как всегда...
Безликие книжные слоги Написаны в храмах ночей... Поэты бывают пророки И вестники правды ничьей - Себя поднимая до крика В прозреньях вселенских начал. Пусть слово не стало велико, Но каждый ведь что-то кричал.
Твоя печаль понятна мне, но всё же Не сожалей о том, что всё прошло. Мы были и счастливей и моложе, И нам добром казалось даже зло...
Я никому не нужен здесь, На этом краешке земли, Но я ещё как будто есть, Как в небе эти журавли.
Я в лирике безмерно одинок, Случайный гость разлуки и печали. Меня когда-то Музы привечали, Восторг и вдохновенье, словно впрок, Дарили мне.
Ведь поэт в душе всегда — ребёнок, И противоречия мои Лишь во мне... А мир, всё так же звонок В соловьином облике зари, Удивляет.
Опять с погодой мне не повезло. Гроза и дождь — безумие природы. Опять в насмешку всё земное зло Качает надо мной седые своды.
В новом времени яви и воли Заблудились, и немудрено. Мы, как лодки, стоим на приколе И врастаем в песчаное дно.
Никому не дано хоть на миг заглянуть в то, что будет, Потому и живем лишь последним непрожитым днем...
Глаза закрою — лучиком пишу Какую-то главу для новой книги. И мысль стекает по карандашу В неровность строк, Где слово в каждом миге И плачет, и смеётся — всё равно, Какие там паденья или взлёты.
И в какую даль глядишь ты пристально? И какою памятью встревожена? Облака летят над лесом низко так, Обещая смуту непогожего Дня, что затаился за пригорками.

Смотрите также