Куда уходят мертвые? Туда, где их вспоминают. И ещё — в звёзды. Потому что они неизменно следуют за нами, пляшут и сияют в ночи прямо у нас над головой.
— Писать книги — это пустяки: писать все умеют, но не все при этом писатели. — А как человек узнает, что он писатель, Гарри? — Никто не знает, что он писатель. Ему об этом говорят другие.