Кстати, у нас в матрице есть история и покруче, про иглу смерти, например. Игла лежит в яйце, яйцо в дятле, дятел в зайце, заяц в хрустальном гробу на дереве, а деревьев там тьма, и все в гробах.
Враг не дремлет! В черном черном королевстве в чёрном чёрном городе в чёрном чёрном доме в чёрной чёрной комнате живёт чёрный чёрный старик в белом белом халате.
— Дай руку, Фёдор! Ты не смотри, что щипцами держу, а ну как горячее?! — Ну, чё там? Ничё не проявляется? — Да нету ни фига! Ничё не вижу... Погодь! Тут типа знаки. Отстой какой то. Кажись, made in China. — Я так и знал!
Знаю я эту Мордовию… Место гиблое: ни людей, ни зверья. Есть там одна дорога вдоль кладбища. Занесло меня туда как-то раз ночью. Глядь: над крестами гроб с покойничком летает, а вдоль дороги мертвые с косами стоят. И тишина…
А вообще, ну че те сказать? В мире все как обычно. Все воруют, друг друга душат, в общем идет нормальная цивилизованная жизнь... Макдональдсов везде понастроили — че-то у вас их, кстати, не видно — что не может не радовать.