Не присылай мне цветы (Send Me No Flowers)

— Ну, что там у тебя опять? — Что? У меня болит. — Можешь показать мне, где именно? — Вот здесь. Чертовски больно, когда нажимаю. — Так не нажимай... Итак, Джордж, какая это боль — резкая, тупая или стесняющая? — Да. — Одно из трех.

— Что с тобой случилось? — В каком смысле? — Обычно в такой ситуации ты умер бы от приступа ревности. — Я? — Абсолютно точно. — Я совсем не ревнив! — Помнишь, как-то у Бринкофов Ларри подал мне пальто? — Он подал тебе пальто? Он подал мне повод его застрелить! — Видишь, как ты ревновал меня.

— Обычное недоразумение. Я сам во всем виноват. — Ты же сказал, что-то с сердцем... — Знаю. Но я ошибся. Мне очень жаль. — Надеюсь, что тебе жаль, черт побери! Из-за тебя я три дня подряд пил, только сейчас трезвею. Кроме того, я двое суток сочинял надгробную речь. А ты, видите ли, не умираешь! — Извини. — Ты сделал из меня идиота! Я ревел, пил, сочинял, стриг газон... — Я уже извинился. — Так не поступают с лучшим другом!

— Что ты там делаешь? — Таблетки от бессонницы для Джорджа. — Ты что, аптекарь? — Нет, но я не дура. Ты ведь знаешь Джорджа. Он думает, что не может уснуть без лекарства, и я леплю ему таблетки из сахара. — И это помогает? — Уже пять лет подряд. Знаешь, что самое смешное? Когда он принимает две таких, он засыпает вдвое быстрее. — Это нужно опубликовать в медицинском журнале! — Ни в коем случае. — Почему? — Он читает каждый выпуск!

— Джордж справедливо сказал на одном выступлении: без них город размером с Питтсбург погрузился бы в темноту. — Судя по тому, что я видел в Питтсбурге, это было бы лучше.

— Значит, вы женились на малышке Джуди Хэппелуэй... — Да, женился! — Знаете, Джуди была, так сказать, королевой колледжа. Мы думали, она выйдет за кого-нибудь вроде Кэри Гранта. — А вышла всего лишь за меня.

— Не надо масла! В нем холестерин! — Два года назад ты не знал, что такое холестерин, а теперь он правит тобой. — Смейся, смейся! Мужчины в моем возрасте мрут как мухи! Не читаешь извещения о смерти? Ужас, как страшно! — Так зачем же ты их читаешь? — Неужели я должен обманывать себя? — Нет. Но если кто-то чем-то болен, это не значит, что и ты этим болен. — При чем тут это? — Помнишь, что с тобой было, когда прооперировали Вайти Форда? Тебе казалось, что и у тебя в локте раздроблена кость.

— Как ты пахнешь... Это духи, которые я подарил тебе на день свадьбы? — Не совсем, дорогой. Это те, на которые я их обменяла.

— Ты — мерзкий, бессовестный, вонючий нахал! — Зато холостой.

— Многовато ты пишешь для простого расстройства желудка. — Чем больше я напишу, тем больше получу денег.

— Сколько членов в вашей семье, мистер Кимбел? — Нас двое — моя жена и я. — Хорошо... Возможно, еще будет прибавление семейства? — Да, может появиться еще один муж.

— Наши проблемы разрешены. — Что? — Мы нашли мужа для Джуди. — Кого? — Кого? Берта Пауера, конечно. — Ты с ума сошел?! Выдать Джуди за этого идиота?! Уж лучше я останусь жить!

Господи, как я замаялся! Сегодня я был на визитах у восьми пациентов. Почему я в свое время не стал специалистом? Мог бы спать спокойно, как эти счастливчики аллергологи. У них рабочее время — как у банкиров, и заработки такие же. Один сделал 100 тысяч долларов на какой-то пыльце и построил дом. Если разновидности пыльцы и дальше будут так размножаться...

— Придется отменить ужин с Уинстоном Бером по состоянию здоровья. — Дорогой, ты смело можешь рискнуть выпить с ним чашку чая.

— Я позвонил доктору Мориси, пусть еще раз осмотрит меня. Наверняка ничего серьезного. — Ты ведь был у него две недели назад! — За две недели многое может измениться. Без предупреждения. — Но пока кушай на здоровье. — Только после проверки. — Съешь хоть бутерброд. Его на рентгеновском снимке не видно. — В нем балластные вещества. — Для кого я вообще готовлю?