1ntroVert

Важно искусство, а не обивка деревянного ящика!

Своими песнями я не исправил этот мир; Я ухожу, а он останется таким, как был. Мои стихи не сдвинут горы — это просто след, Просто надгробие над местом, где лежит поэт.

И мы ждем свой первый миллион, но ждать мало, Мало надеяться, верить мало, желание, Мало писать ежедневные планы.

У других исполнялись мечты. Каждый получал то, что сам заслужил. Гусеницы стали бабочками, гадкие утята — лебедями Один я так и остался чужим!

Слава — ошибка, деньги — чужие, талант — вовсе иллюзия…

Ещё во мне умерли Ингви, Честер из Линкин Парка, Это исповедь панка, я — кладбИще музыкантов!

Ничего не происходит случайно, Не прольётся даже капелька крови, И только сценаристы решают, Кто умрёт, а кто станет героем.

Но к черту верность, целибат — ведь я, наверно, телепат И вижу в людях веру лишь в тридцать монеток серебра.

Я иногда хочу вернуться назад, Но в голове орут голоса: «Стань надменней, наглей: не добрей — а добей!» Все эти голоса давно не My Hate, а My Faith...

Иногда лучше шёпотом, чем оглушительным хором...

Белый лист изрисован. Я не слышу ни мысли, ни слова... В колонках шипение, словно последние годы приёмник завис или сломан.