Ну что ж наверное, моя это вина, Что вся страна в дурдом превращена, Что правда в ней давно запрещена, Что честь и совесть тут больше не нужна. И я несу в себе эту вину, Но только лишь никак я не пойму, Ну почему, ну почему, ну почему, ну почему…
Не понимаю, чья же тут вина, Убийцы получают ордена. А на войну людей ведут тут воры, У них законы шакальей своры. И пофиг им на боль других людей, Им наплевать на смерть чужих детей. Их не волнуют чужие беды, Волнует их лишь чтоб кормили их обедом.
Не знаю я моя ли тут вина, Моя страна совсем совсем больна, Не отличает героев от подонков, Не отличает красавцев от уродов, Не отличают добро от зла. Не отличает сахар от говна, Вместо Кремля там уличный туалет, На нём красуется большая буква Z.
