Ресторатор

На моём празднике гости разные - Тоска обнимает печаль, а уныние властвует. Горе хватает за руки тлен во время вальса, Радость придти не смогла, поломался транспорт.

Стакан наполовину полон, да, но это шутки Воланда, В стакане нассано судьбой, имеет нас она с тобой.

Проще оборвать разговор, чем смартфон от лица.

Чему научит жизнь того, кто пропускал лекции?

И пока Солнце Востока слепит, Внутри каждого жив скульптор, и он вас только слепит.

Не выиграв ни одной войны, но усвоив суть боя, Меня подкосит выстрел, сделанный моею судьбою.

И моногамия не кажется мне выходом, Среди чужих людей — я чувствую себя не принятым.

Мне лучше грязный порок, чем счастье, Порой мне ближе, чем ты прохожий человек любой.

А мне в ладони рук упали честные слова, их было много так, Что я их смог пересчитать по пальцам.

Высмеют иконы, поклоняясь иконкам они.

Существуют заживо, да по надгробиям, Созданы, жили и сдохли по образу и подобию.

Люди давятся петлями, кажутся мне нелепыми кеглями. И все скреплено как лего-мир, Их детали и части стыкуются, Пазами в поисках квадратного счастья.

В городе опытных хроников, около купюроприемника Пахнет золотом злобы — это запах свободы слова.

А тут и голод долог, и город дорог. Нельзя свалить, оставив этих проблем ворох. Нельзя просто прыгнуть в плацкарт до Ростова. Я раз сто валил и возвращался снова и снова.

А я уже не надеюсь на завтра, Смотрю в окно на район и читаю Кафку. Я считаю свои дни, правда. Я считаю эти дни тратой, хоть и прожиты бесплатно.