Валерий Козьмин

Как на блузке пуговки, тревожит мою кровь, Нагулавшись чуточку, возвращаюсь вновь К той, которой сквозь года чёрно-белых дней, Был ли рядом далеко, всё равно бы с ней.

Милая, хорошая, ты меня прости, Думал я на волюшке, счастья обрести, В кабаках прокуренных ночи коротал, Что не будет счастья мне, без тебя не знал.

За поступки скверные мне ответ держать, Иногда не в силах я сам себя сдержать. И увозит в ночь меня жёлтое такси, Так бывает, виноват, ты меня прости.