Владимир Кузьмин

Вино допито, свет погас, но дом чужой, Чужая жизнь, чужая женщина разбудит, Но боль потери не расстанется со мной, Пока истерзанное сердце биться будет.

Перебирая в памяти своих друзей, Оставивших годы на той же стезе, Где каждый второй, наверно, уже неврастеник. И где-то в глубине засел осколок вины За то, что иногда был везучей иных. Но ты храни моё счастье, Пока не пришел понедельник.

Как жаль, что мы не вечно так юны, Чтоб безмятежно петь и танцевать. Давай же будем музыке верны И в шестьдесят и в восемьдесят пять!

Смотрю я в будущее наше, Но в старость я свою не верю! Я всё-равно умру раньше, Чем постарею!..

Жизнь протекает как вино. Я не живу уже давно - Ведь твоя тайна измучила меня.

Пусть я слепой, но вижу я Правда бывает разная, А истина всегда одна, истина одна...

Ты не бойся взлететь, ты не бойся разбиться, Для чего рождены — за это и умрём. Всё, что нам суждено, в этой жизни случится, А что будет потом, для любви всё равно.

Я не прошу судьбу вернуть тебя ко мне, Я знаю, счастье не приходит дважды, Плыву по ветру, но река моя в огне, А я всего лишь парусник бумажный. В поту холодном просыпаюсь, боль в груди Мне не даёт забыть прощальные объятья, Последний крик любви, последнее «прости», И тело нежное твоё под летним платьем.

Есть один порок у счастья – Слишком жаль его терять.

Я тебя искал повсюду, Ты пришла ко мне из сна. Я не мог поверить чуду, Но в душе моей весна. Я тобою очарован, Светлый ангел неземной. Я любовью околдован С той поры, как ты со мной.

Мы смеялись бы как прежде И купались в счастье до утра. И опять живу в надежде, Что вернётся светлое вчера.

Сегодня я нужен всем, А завтра я буду забыт. Когда поэта превращает быт В раба бумажных проблем, Он становится нем.

Ты — сказка в моей жизни, Сказка в моей жизни, Сон наяву. Я для тебя живу.