Это так стыдно — любить. Нет, любить не стыдно! Стыдно любить и проебать эти чувства, А потом ты сидишь, и спрашиваешь себя: «А почему мне так грустно?» Серьёзно, а почему так грустно?
Знаешь, это больно. Это банально, но это больно. Невыносимо слышать твои крики, Затуманенным рассудком в снегу я поймаю солнечные блики, Ключ от пустоты потерян, но попробуй спасти, попробуй ко мне проникнуть. Можешь, пожалуйста, меня обнять, Можешь, пожалуйста, меня понять, Можешь, пожалуйста, меня поднять. Ты одна это сможешь сделать. Ты это понимаешь? Только ты одна. Это передоз тобой, я прошу не махать шприцом, Можешь пожалуйста, хотя бы посмотреть на моё лицо.
Мне вам нечего сказать, Я бы никогда не любил. И забыл бы на век это слово И из дома бы не выходил. Ведь на улице часто больно Я бы никогда не любил. И забыл бы на век это слово И из дома бы не выходил. Ведь на улице часто больно Не провожал бы тебя до дома Не давал бы тебе свой свитер Не целовал бы твои гладкие ноги Не прятал бы тебя в свой китель Я бы в уютной пижаме, За прочтением комиксов Надевал бы смешной, Удалил бы все свои профили. Потеряв из книг их, Танцую сумасшедше под Prodigy И забыл бы, что меня когда-то поранили.
изменяя второй половине мы изменяем прежде всего своим чувствам. разве минутная слабость стоит того, чтоб на душе было вечно пусто? однажды кого-то спросили, однажды кто-то ответил: «любовь — это искусство». так вот, распут — удел слабых и неискренних. а потом глупые слова, что любишь, идешь с цветами к ней под виски. а ваша любовь делится: любовь и твоя измена, любовь и измена. ты превратил все после яблока в гниющие огрызки.
Я сам виноват в своей боли, Я сам утопил себя в слёзах, Я сам размазал картины и нежно умирал от соли, Я сам сделал тебя не своей, Я сам не смог построить здесь счастье, Я сам сломал две хрупкие жизни.
Любовь — это смысл жизни, который ты поймёшь лишь тогда, когда потеряешь, А после потери уже не вернёшь, такой вот парадокс. Держи свою любовь, мой друг, держи свою любовь.
