Когда пропадают идеалы и стремления, поток жизни становится болотом.

Несказанное, синее, нежное... Тих мой край после бурь, после гроз, И душа моя — поле безбрежное - Дышит запахом меда и роз.

Глядя на лошадиные морды и лица людей, на безбрежный живой поток, поднятый моей волей и мчащийся в никуда по багровой закатной степи, я часто думаю: где я в этом потоке?

Кто легко верит, легко и пропадает