Отец однажды сказал мне, что ни один лорд не позволит чувствам восторжествовать над честолюбием.

— Что тебе нужно, Беккет? — Ты! Мне так жаль, Касл. Прости меня, прости. — Что случилось? — Он нашел меня, а мне было плевать. Я чуть не умерла. И могла думать только о тебе. Мне нужен ты.

Надежды нет! — вот в этом и надежда! Ведь безнадежность и дает тебе Такую величайшую надежду, Что даже честолюбие робеет И на нее взирает боязливо.

Гадает ветреная младость, Которой ничего не жаль, Перед которой жизни даль Лежит светла, необозрима; Гадает старость сквозь очки У гробовой своей доски, Все потеряв невозвратимо; И все равно: надежда им Лжет детским лепетом своим.