Помнишь землю моего отца? Там дом… Пастбище красной травы…Раскинувшиеся далеко вдоль склонов Горы Погибели… Как мы бегали по тем полям дни на пролёт крича до небес… И посмотри что с нами стало?

Прости... Голос твой мне стал далек, Холодны стали объятья твоих строк... Пойми... Будет лучше мне одной... Душа кричит:"Постой!" Прости... Всё, что я могу тебе сказать, Остается…

— Ты думаешь, я буду привязана к территории, как корова к пастбищу?! — Ну, если трава вкусная…

— Алексис Кэррингтон

Лучше пахать собственное поле, чем искать более зеленое пастбище на стороне.

— Сьюзан Шэрон

Приходит осень, золотит Венцы дубов. Трава полей От продолжительных дождей К земле прижалась.

— Михаил Юрьевич Лермонтов