– Эй, нельзя парковаться на моём газоне! – Моя пылающая стрела говорит, что можно. – У вас говорящие пылающие стрелы? – Что? Нет, это просто стрела.

Меха раздувают пылающий горн, на наковальне куется меч: это та же сталь, что и вначале, но как изменилось ее острие!

Солнце! Мы опять горим дотла. Бьётся в сердце синяя стрела. Время, знает наши номера. Верь мне! Мир — сраженье, мир — игра!

Вдохновение так близко: у нас под ногами, над нашей головой, в нашей душе, но все, что мы делаем с ним — это топчем, сбиваем острыми стрелами, убиваем успокоительными.