Нас осталось мало: мы да наша боль. Нас немного, и врагов немного. Живы мы покуда, фронтовая голь, а погибнем — райская дорога. Руки на затворе, голова в тоске, А душа уже взлетела вроде. Для чего мы пишем кровью на песке? Наши письма не нужны природе.

Мне нужны твои письма, как хлеб, как оружье, Как решимость подняться над страхом своим. Я такой же, как все. Я не лучше, не хуже. Только письма твои — мне нужны, а не им.

— Константин Симонов

Пишу домой. Исправляю не раз строчки черновика. Боюсь, в пути погибнет письмо - дорога так далека. А если вдруг, весточку получив, родные сильней загрустят? - Не смею писать, как…

— Илья Смирнов

Враги захватили наш дом, а теперь хотят уничтожить и нас самих. Но если мы нападём все вместе, то можем разом вернуть наш дом — или погибнем с честью.

— Командор За́вала

Покуда не истопчешь всех дорог, не выйдет ничего. Покуда не омоешь кровью щек, не выйдет ничего. Покуда, как влюбленный, о себе не позабудешь ты, Напрасно не взывай к судьбе — не…

— Омар Хайям