— Где же я видел этого малого? — Меня? У вашей супруги, в Севилье, — я был вызван к ней для услуг. — Когда именно? — Меньше чем за год до рождения вашего младшего сынка. Кстати, чудный парень, я им горжусь! — Да, он у меня самый красивый! — Ну это понятно!
С каждым мгновением, с каждым днем вас становится все меньше; и с каждым днём вы становитесь все менее живыми и все более мертвыми! Каждый день рождения — это день смерти: ещё один год ускользнул из ваших рук.