Тут как в раскаленной печи. Час Пана, полуденый отдых Фавна. Средь соконалитых змеерастений, млекоточивых плодов, где широко раскинулись листья на бронзовоцветных водах. Боль далеко.

Летать. Где же ты крылья оставил, Икар? Мечтать. Биться о стекла, не чувствуя жар.

Не дурмана, не обмана, я любви твоей хочу...

В феврале далеко до весны, ибо там, у него на пределе, бродит поле такой белизны, что темнеет в глазах у метели. И дрожат от ударов дома, и трепещут, как роща нагая, над которой бушует весна, белизной седину настигая.