«Дальше снова будет всё», — говорило перекати-поле.

Такие косячили, косячат и будут косячить!

Я люблю, а это много, Это трудно объяснить! Это трудно и не надо. Просто быть с тобою рядом, Просто удержаться взглядом, Чтобы дальше, дальше жить.

— Сколько раз просить прощение?! — Шесть раз. — ... — Угу. — Хм... Простите. Простите. Простите... Простите... — Пф, извините. — Что? — Я пошутил. Надо же, вы купились! Вы что, годами играли без шлема, что ли? Что с вами? Как будто у вас мозг удалён с поля! И глаза у вас, как у акулы. Но более... тусклые...